Le Faux Rhum   

Planque pirate

La Rencontre

Assommé par le dur labeur de ses larcins, Caratawc s'assoupissait près du feu... Jusqu'au milieu de la nuit, d'un sursaut.
Merde! Y'a un truc qui couille... Emeraude? Elle ronque comme un porcinet. Le clébard? Il a rien senti. Affalé à moitié sur ses croquettes. On l'a dopé. Fumier. Il est là. Pourtant, je m'y attendais.

On y voit comme à travers un galion, les braises n'éclairent plus rien. Je le sens. Il bouge, pas loin, autour. Il est rapide ce con. Je percute pas. Il a une coudée d'avance. Je percute pas. On dirait qu'il me connaît.

Je bouge plus. Les yeux fermés, pour sentir sa présence. Mes doigts tremblent, bordel. Pourquoi je flippe? C'est qu'un connard parmi tant d'autres. Qu'il aille se faire enfumer le fiacre! JE vais lui enfumer le fiacre. Il sait pas à qui il a affaire. Moi non plus. Mes doigts se crispent. Je suis plus raide qu'une courge. Ma pétoire et mon vieux sabre me serviront à rien, c'est plié.
Je donnerai bien ma burne droite pour un Mani, un Zapy, un Juan ou une Ching collé dans mon dos.

"Tu nous auras pas, bafreur de truie!" que j'gueule. La gamine se réveille, ébahie. Elle dit que dalle, prostrée. Y'a que nous deux, en fait. Je peux presque l'entendre me répondre "Y'a que toi que je veux". Et pourtant, ma voix sombre dans un silence morbide. On dirait que la lumière baisse encore un peu. C'est pas possible, putain.
J'étais loin du compte on dirait.

Le tintement d'une lame. Minime. Bien géré, même pour fendre l'air. Mes esgourdes tiennent encore la route on dirait.

Mon bras par contre, plus maintenant. Trop tard. D'une seconde. Il est derrière, et j'ai rien bité. Mais c'est quoi, ce type?
Mon bras répond plus, j'pourrai plus le taillader. Sa lame a presque l'air chaude, dans mon omoplate. Ferme ta gueule. Brame pas. Lui fais pas ce plaisir. Reste le flingue. D'un coup de rein, volte-face! Un autre chuintement dans l'air. Mes doigts tenaillent la détente à en piler du roc. Le chien est coupé net, rien ne se passe. J'encaisse un coup, dans la foulée. J'ai l'impression que tout le temple maya s'est effondré sur ma gueule.

Un... Nan!... Deux genoux à terre. Merde. Il va me coucher. Enfoiré. Laisse moi vivre encore un peu. J'suis pas encore au bout du chemin merdique sur cette terre pourrie. Je dois encore emmerder le monde. Un filet de bave coule de ma tronche et vient tartiner ma tunique. Je lève les yeux. Il est là. Mais je vois rien. Pas un poil, pas un coin de gueule, pas une arme. Ce mec est tissé d'ombres. En fait, je suis pas sûr que ce soit un humain. Le diable en personne. Même Van Buick a pas son talent, cette aura. Mon ego maléfique. Ma conscience. Mon double, venu m'abattre. La quête suprême de tout guerrier. L'issue d'une vie, qu'on redoute depuis toujours, mais qui lui donne tout son sens. Ce genre de conneries de quête de soi avec lesquelles on nous assomme depuis tout marmot. Le genre de quête qu'on peut pas gagner.

Va te faire foutre. Je crèverai pas en larmoyant. De toutes façons, si c'est la der des der, à quoi bon? Autant canner comme on a vécu. Je feins l'hébétement. A haut niveau, le combat est affaire d'intelligence. Qu'il me croit déjà comateux, à genoux. Il se baisse. Je sens son souffle, il fait bouger la mèche de cheveux devant ma trogne. J'enquille sur le coup de boule. Sec. Dans un sursaut. D'une boule de nerf compactée depuis une minute, depuis qu'il m'observe à genoux en se demandant comment il va me finir.

Il est surpris. Je le sens. Nom de Zeus, c'est déjà une victoire. Sois maudit, bâtard, et souviens toi de quoi les frères de la côte sont capable. Mais je barre de la gueule. Je touche un truc, mais ça a la texture du granit. Je sens tout mon caillou vibrer, comme une lame qui aurait pris un mauvais coup. Je reprend ma position initiale, à genoux, penché comme la tour de Pise après le rot d'un titan. Mon front pisse à gros bouillons. Ca commence à me déferler dans mon oeil restant. Au moins maintenant je sais pourquoi j'y vois rien.

Je l'entends lâcher un souffle sonore, un soupir, un murmure. Et puis il bouge d'un coup. Et puis plus rien.
Les ennemis furent innombrables. Les plaisirs aussi. La solitude infinie. Salut la compagnie.


Le lendemain, sur le plancher de la cache, perdue dans la jungle, on ne retrouva que du sang et une corde. Si le son de ses vociférations avaient pu devenir solide et rester sur place, ils l'auraient fait.

Et à la façon dont le Panda s'est réveillé, qu'il a bondit sur ses lourdes pattes, lui, c'est pas un enfant de cœur.

Mais on la fait pas au Panda. Il en a fait des combats, c'est loin d'être la pucelle qu'on envoie satisfaire le marin au premier bouge du coin.

Nan, ce pourri n'a pas bougé d'un pouce.

Affalé sur une chaise, Manitas grattait sa guitare de manière distraite, comme il le faisait souvent dans ses moment perdus. Le sentiment de sécurité que lui inspirait l'antre du Sournois lui avait endormi les sens, si bien qu'il ne l'entendit pas arriver dans son dos.
Il sentit une main sur son épaule, puis une forte douleur. Il lui avait presque broyé la clavicule d'une simple pression. Manitas se releva et tenta de se retourner.

"- Hey mon gars, t'es pas lé prémier connard à ..."

Il aurait aimé finir sa phrase, mais il ne lui en laissa pas le temps. Sa main glissa de l'épaule à la bandoulière de son instrument, qu'il attrapa. Son autre main, ou plutôt son poing, s'écrasa avec violence sur le côté de sa bouche, lui explosant la lèvre inférieure et l'envoyant mordre la poussière.
A quatre pattes, le sang pissant dans un jet continu depuis sa lèvre vers le sol, il essayait de retrouver ses esprits. Il lui décocha un coup de pied dans le flanc, d'une puissance telle qu'il se retrouva sur le dos les bras en croix. Les yeux entre-ouverts, il ne vit que son ombre pénchée sur lui dans le contre-jour du chandelier. Il devina qu'il souriait. Il tenait sa propre guitare dans une main. Manitas eut à peine le temps de deviner le mouvement de celle-ci tellement il était rapide, avant qu'elle ne vienne s'écraser sur son crâne. Puis les limbes.

Il jeta la guitare qui venait de lui servir d'arme à côté du corps du musicien inconscient, puis parti comme il était venu, dans un souffle, un petit sourire aux lèvres. Encore un qui apprendrait à le respecter, si ce n'était pas déjà fait.