Le Faux Rhum   

Un grand tumulte régnait dans l'hôtel particulier du Marquis, au coeur des beaux quartiers de Port-Louis; on emballait tableaux, vases, meubles fins, tapisseries, oeuvres d'art, service en argent, de larges malles descendaient des grandes escaliers pour être chargées en direction des quais de la ville française, des draps blancs recouvraient bientôt les commodes et les lits, le grand piano et le billard disparaissaient sous leur linceul : don Juan de Montalvès quittait Port-Louis.

Au milieu des allées incessantes des laquais en livrée qui déménageaient les pièces de mobilier, un homme en habits usés et crasseux s'approcha des grilles de l'hôtel. Nul ne prit garde à ce misérable qui agrippait son tricorne de mauvais cuir souple entre ses mains et avançait sur le gravier blanc de l'esplanade. Il sursauta aux claquements des volets du premier étage et des lourdes serrures que l'on tournait avec énergie. Il grimpa rapidement les petites marches du perron, évitant le gardien qui passait en trombe devant lui, jurant comme un forban, propulsé par trois molosses rageurs que l'on sortait de leurs niches pour embarquer sur le navire. Le pauvre homme aux habits poussiéreux traversa le palier de l'entrée pour arrivé dans un hall aux damiers noirs et blancs. De chaque côté de la pièce des groupes de serviteurs tiraient en rythme sur des cordes qui faisaient descendre lentement l'immense lustre de cristal tintant à chaque manœuvre trop brusque, tandis que des femmes de chambre décrochaient les portraits espagnols qui ornaient les murs des grandes escaliers du hall, tournant en tous sens ces illustres ancêtres qui jetaient des regards hautains et désapprobateurs sur tout ce remue-ménage : don Juan de Montalvès quittait Port-Louis.

L'homme arrêta un cerbère qui annotait chaque passage de coffres, de malles, caisses ou bagages quittant la demeure, il s’enquit des appartements du Marquis. Sans lever son regard de son registre, le secrétaire répondit laconiquement que "Monsieur ne reçoit pas aujourd'hui". L'homme engouffra sa main dans la poche de son veston et saisit une lettre cachetée qu'il pensa remettre au secrétaire, mais il retint son premier mouvement, son contenu semblait trop important pour risquer d'être remis à un tiers. Il reprit donc sa quête qui fut jalonnée d'expressions de mépris et d'incompréhension de la part du personnel de la maison. Car enfin, ce demeuré ne savait-il pas que "Monsieur est un homme occupé", "le Marquis n'est pour personne", "Monsieur de Montalvès n'accepte plus d'audiences", "le Marquis refuse les solliciteurs", et partout la même interrogation incrédule dans le regard, comment pouvait-il l'ignorer: don Juan de Montalvès quittait Port-Louis.

Enfin, le dédale de salons, d'antichambres, de salles de réception et de dépendances livra son énigme et le pauvre homme arriva devant les bureaux privés du Marquis, attiré non pas par le fracas du déménagement mais par la tranquillité des lieux. Il suivit du regard un laquais qui frappa respectueusement à la porte et entra en silence pour alimenter une vaste cheminée dans laquelle crépitait un feu. L'homme glissa un oeil par la porte et découvrit le Marquis assit derrière sa table de travail, rédigeant un pli de son écriture agile et fine. Le ciel bas au travers de la baie vitrée dessinait la silhouette du banquier, les larges boucles de sa perruque, sa silhouette menue et la plume virevoltant dans une main fine ornée d'une bague sertie de rubis. Serrant nerveusement son tricorne, l'homme s'avança à travers la pièce, ses pas étouffés par les tapis, s'approchant en devinant les traits du Marquis, son visage poudré et ses lèvres peintes d'un léger baume rougissant. Lorsque soudain, Montalvès prit conscience d'une présence étonnement proche de lui. Il leva un regard perçant sur l'intrus, qui se changea en surprise. Le Marquis se redressa sur sa chaise, agrippa sa canne et appliqua un mouchoir sur son nez et bouche. Le laquais se retourna et laissa tomber ses bûches en constatant la scène, puis se précipitant sur le pauvre bougre qu'il tenta d'entrainer hors du bureau et criant à la garde. Ce dernier se débattit en essayant d'expliquer sa présence mais ses paroles étaient couvertes par les cris du laquais et par les coups de pommeau qu'il recevait d'un Montalvès qui les assénait du bout de canne, à distance raisonnable. En désespoir de cause, l'homme sortit le terre de sa poche et l'agita en tentant d'articuler une phrase :

- Une...lettre...Bar...Jacquot...
- Au secours ! A la garde ! Un pauvre ! Un pauvre ! Vite qu'on lui donne cent coups !
- Monsieur...j'ai...lettre...Boumako...SERENITE !!

A ces mots, le Marquis se figea et arrêta les laquais qui désormais ceinturaient et battaient l'intrus. L'homme s'effondra à terre et tendit la lettre cachetée à Montalvès. Le banquier l'arracha de sa main et se dirigea vers la fenêtre pour la lire, la décacheta et mit ses petites lunettes sur le bout de son nez. Son visage passa par diverses expressions d'incrédulité à l'émerveillement en passant par ce rictus d'espièglerie qui présageait toujours quelques affaires lucratives. Lorsqu'il eut achevé sa lecture, le Marquis se retourna vers l'homme à terre :

- Cette lettre arrive directement de Chez Jacquot ?! Est-ce chose vraie ?
- Oui...Monsieur. Je l'ai moi-même vu. Le sabre de Boumako...Par la vieille carcasse de Van Buick, Sérénité a quitté l'enfer des sept mers !
- Je n'ose le croire...c'est inespéré ! *réfléchit à haute voix un Montalvès aux yeux pétillants* Cette arme sera la nouvelle convoitise des Caraïbes ! Voilà bien un trésor qu'il me faut acquérir...pour mieux le monnayer...*se retournant vers le messager* Son prix ?!
- Oh, c'est que l'arme n'est pas à vendre...il s'agit d'une chasse à mort...
- Voilà qui est ennuyeux...

Montalvès jeta une pièce d'or au messager et congédia tout le monde de son bureau. Puis fit quelque pas vers son globe terrestre qu'il fit tourner machinalement.

- Sacrés pirates...il faut toujours qu'ils mêlent la tuerie à leurs affaires...croient-ils que la brutalité des armes est la seule qui vaille le prix du sang ? Alors que la seule vraie violence est celle de l'argent !

Pour acquérir ce trésor, il va me falloir des chasseurs expérimentés, des mercenaires sans scrupules...une chasse à l'homme...*s'amusa le Marquis en rédigeant des billets à ordre à faire parvenir à certaines fines lames de l'île*...une chasse à l'homme est plus divertissante quand on lâche les chiens et qu'il suffit de sonner le tocsin...tout en évitant d'être soi-même la proie...*acquiesça-t-il lui-même à sa propre réflexion*...oui en évitant cela de préférence.  

 

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