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Le verre des morts  
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Gaston, `Barbe Sale`
Gaston, `Barbe Sale`
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Posté le 28/12/2015 à 15:06:02. Dernière édition le 03/07/2018 à 07:37:29 

Écrivons not' verre pour les morts.
Levons not' vers à leur santé !

Ou c'est p't'être bien l'inverse Binouse, j'en sais foutrement rien. J'ai toujours été nul à l'écriture. Madre Anna m'en garde !

Gaston scrute la coque de la Chimère. Le pantalon relevé jusqu'au dessus des genoux, il marche, visiblement ivre, le long du fidèle trois mâts des Frères et Sœurs de la Côte.

EEEEEH OOOOOOOOH
OOOOH EEEEEEEH DU BATEAAAAAAAAAU

Seul l'écho généré par les galeries de l'antre, où est amarré le rafiot, lui répond alors que le Barbu s'arrête au niveau de la proue du navire. Il griffonne deux noms au fusain, puis les raye avec vigueur avant de lever alors son verre dans la pénombre.

Deux des tout premiers, i' parait.
Une catin collectionneuse de couilles et un molosse bouffant du terreau par les oreilles ! ha !
Parait qu'il aurait creusé nos galeries.
Parait qu'elle lui aurait bouffé les bijoux.

Mary Read & Jack The Hammer

Ce post est, bien sûr, ouvert à TOUS.
Gaston, `Barbe Sale`
Gaston, `Barbe Sale`
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Posté le 02/02/2016 à 11:33:39. Dernière édition le 03/07/2018 à 07:55:35 

C'est imbibé comme jamais qu'il griffonne un nouveau nom au fusain, puis le raye avec vigueur avant de lever alors son verre dans la pénombre.

Partner' qu'on disait.
Partner' qu'il était.
Partner' qu'il n'est plus.
Quel enfoiré.

Deux fois plus de boutanches.
Deux fois plus d’insouciance.
Deux fois moins d'bons moments.
Quel enfoiré.



Ju4n 7e P4nd4
Gaston, `Barbe Sale`
Gaston, `Barbe Sale`
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Posté le 03/07/2018 à 07:50:01. Dernière édition le 28/08/2018 à 09:22:18 

Trois grammes par bras, c'est ainsi que Gaston aime raconter sa vie et épiloguer sur un passé qui n'est plus. Une fois n'est pas coutume, il ajoute un nom à la liste et le raye vigoureusement

J'emmerde ce poète et quand bien même, j'l'ai toujours dans la tête.

Elle brille fort. Aussi fort qu'un Phare.
Et pourtant, il y voyait que d'la noirceur quand il broyait du noir.

Elle est terne. Aussi terne qu'un Mort.
Et pourtant, il y voyait que d'la lumière quand il était fort.

J'suis bourré. Du bout d'mon doigt, j'vois qu'mon ongle alors qu'il y voyait sa bonne mère.

Aime là, déteste là,
car, elle, du haut de son perchoir en fera toujours cas.

Aime là, déteste là,
car, elle, du haut de son perchoir sera toujours là.


J'emmerde ce poète et quand bien même, j 'l'ai toujours dans la tête.
Comme à chaque fois que j'lève les yeux, sa mère me guette.

En l'honneur de la Lune.




Titus Pullo
 

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