Le Faux Rhum   

 

Le capitaine d’Olivet est assis à sa table de campagne, torse délaissé de sa veste, manches roulées.
Son épée repose contre le pied de la chaise, accessible, toujours. Devant lui, les lettres s’alignent dans un désordre méthodique. Certaines sont encore scellées de cire trempée dans la poussière du voyage ; d’autres, ouvertes, sont lestées de cailloux pour ne pas s’envoler.

 

Ses yeux passent d’un message à l’autre, vifs malgré les traits tirés de son visage. Il vient de finir de relire le rapport de "M.", une note de Nerea.

 

Un instant, il s’interrompt. Ses doigts, rugueux, caressent les lettres du nom "Kaliska" qui l'intrigue au dire des rapports reçus. Une inconnue. Une pièce apparue sans qu’on l’ait posée sur l’échiquier. Et pourtant... proche de Serge, comme une sœur d’ombre revenue d’un passé qu’on croyait effacé. Cela l’agace, mais cela l’intrigue plus encore.

 

Launay, son ordonnance, entre sans bruit, respectueux de l’atmosphère tendue. Il dépose une carafe d’eau fraîche et s’apprête à se retirer, mais le capitaine lève la main.

 

— Reste, Launay. Je vais te donner des plis.

 

Il s'installe, tremper la plume dans l’encrier, puis redresse les épaules, les yeux dans le lointain pleins d'un réflexion froide, puis commence :

 

À Eudora. Un mot d’encouragement et un ordre clair : que son regard ne s’arrête pas à la logistique, mais scrute aussi les visages et les jeux derrière les rideaux des salons et des marchés."

Il écrit, sobre et net, sans fioriture.

Puis un deuxième pli, pour "M." : questions précises, réaffirmation de confiance, mais aussi une demande plus directe sur les intentions de certains loups qui s’égarent.

 

Enfin, celui pour Serge. Il prend un peu plus de temps, malgré la fatigue, car il veut y peser chaque mot. Ce n’est pas à un agent qu’il parle, mais à un homme partagé entre racines et mission. Il y met de l’autorité, mais aussi de la compréhension.

 

Quand il a fini, il souffle sur les trois plis, les scelle de cire rouge marquée de son cachet personnel — un loup stylisé a la couronnes dans la gueulle— puis les tend à Launay.

 

— Trois plus. Trois destinations. Et que tu garde ta lame au clair, ton silence plus affûté encore.

 

Launay s’incline profondément, les plis glissés dans une sacoche de cuir serrée contre lui.

 

Le capitaine reste seul. Il regarde un instant la carte étalée devant lui, puis laisse tomber une goutte de cire fondue sur la position du phare, qu’il a annotée d’un simple mot : possibilité.

 

Dans la lumière tremblante de la lampe, ses traits semblent plus durs. Il ne dort pas encore. Il attend d’autres réponses. D’autres ombres à tirer dans la lumière.

La pluie n’est pas encore tombée, mais le ciel s’est chargé d’un gris lourd, gorgé d’électricité et de tension.

Dans la tente de commandement, l’air est étouffant, la toile suinte d’humidité.
D’Olivet, seul à sa table, relit une dernière fois le message que lui a tendu Launay, son jeune mousse, mains tremblantes.

 

Le sceau , royal, l’avait glacé dès qu’il l’avait reconnu.
Un pli venant de la flotte française, arrivé trop vite, trop directement. Ce n’est pas une missive de courtoisie.

 

À la lecture, ses traits se figent. Une ligne. Deux. Trois.

 

Puis d’un coup sec, le poing s’abat sur la table de bois lourd. L’encrier vacille. Le silence se brise.

 

"Diable.. " murmure-t-il entre les dents, la voix rauque d’un homme qui pressent qu’un équilibre vient de se rompre.

 

Launay, pétrifié, reste figé une seconde, avant de détaler sans demander son reste.

 

D’Olivet reste seul, le pli encore dans sa main. Il ne jure plus. Il pense.
Puis il saisit plume et papier. Plusieurs rouleaux. Il écrit vite, nerveusement, mais sa main ne tremble pas. 

Un message que seuls ses plus fin loups devraient pouvoir déchiffrer, pour les prévenir.

 

Il roule les parchemins, les fait glisser dans des tubes d’os, certains confiés à Launay revenu entre-temps a son appel, d’autres au vent par perroquet ou par messager déguisé. Les destinations sont multiples : ports, tavernes, entrepôts, vieilles ruines… là où ses hommes, ses femmes, ses ombres vivent et observent.

 

Et bientôt, dans les rues des différentes villes de Liberty, dans les arrière-salles et les entrepôts suintants, sur les marchés ensoleillés et les murs humides, un message codé circule.

( Pour les décodeurs, mp si vous avez la solution)

 

 

(sans date, encre noire, écriture ferme, sans fioriture inutile)

 

Trois rapports reçus. Trois voix différentes. Trois angles sur une même île qui se refuse encore à livrer son cœur.

 

Eudora m’écrit enfin. Sa plume est égale à elle-même : élégante, disciplinée, tranchante.
Elle décrit Liberty comme un théâtre sans coulisses. De la richesse apparente, sans origine ni logique.
Nulle plantation.
Nulle mine.
Peu de commerce.
Rien de visible, et pourtant les pierres précieuses s’échangent comme des pièces de cuivre.
Son regard est le bon : si la richesse n’est pas visible, alors elle est ailleurs ; dissimulée, enfouie, ou pire, fabriquée.
Hypothèse évoquée : des ruines centrales, source potentielle de l'ancien pouvoir de l’île.
Une piste.
Elle a l’œil, mais pas encore la preuve.

Elle parle enfin de ce qu’elle n’aurait jamais osé écrire à un autre que moi : des morts qui marchent. Elle les affirme réels. Si elle dit vrai  et je crois qu’elle dit vrai  alors nous sommes face à autre chose que du politique ou du militaire. C’est un gouffre qu’il va falloir sonder. Lentement. Et sans effrayer la meute.

 

Serge m’a répondu avec sa verve coutumière. Trop d’arabesques, pas assez de pierre.
Il semble s’être attaché à une figure locale : Kaliska.
Il l’observe, la suit, l’analyse comme on disséquerait un rêve.
Je lui ai rappelé l’essentiel : il n’est pas ici pour nouer des liens ou nourrir des théories 
il est ici pour comprendre Liberty.
Chaque heure qu’il consacre à la jeune femme est une heure qu’il doit justifier par des faits.
Je ne lui refuse pas sa proximité avec elle, mais j’exige désormais des noms, des lieux, des schémas clairs. L’intuition est bonne, mais seule, elle ne suffit plus. Il devra choisir ce qu’il sert, et bientôt.

 

Brutal, fidèle à sa nature, m’écrit comme on frappe du poing.
Il joue son rôle à merveille : celui du berger impitoyable qui mord les talons des traînards et ralentit les têtes brûlées.
J’ai validé cette tactique : la meute doit rester ensemble.
Il a également intercepté un message codé, mal déchiffré par un scribe trop hâtif (et désormais décédé, par sa main).
Je lui ai répondu de garder ses crocs pour les ennemis, et ses doigts pour le papier. Le message contenait plusieurs niveaux. Il a vu la première couche. Il en reste au moins deux. S’il les trouve, il en saura plus que la moitié des hommes sur cette île si il arrive a le mettre dans le bon sens.

 

Trois agents. Trois pistes.

 

Et moi au centre, tissant la toile.

 

Cette île a un secret. Et chaque jour me convainc un peu plus que ce secret est ancien, qu’il ne répond pas aux lois des hommes. Mais je le trouverai. Et si je ne le trouve pas, je l’arracherai.

 

Capitaine d’Olivet

Toutes ces révélations lui laissaient un goût salé et c’était peu de le dire !

D’abord, la confirmation, grâce à un rituel connu de deux de ses compagnons: cette Française, Eudora de Saint-Ange, était belle et bien sa mère !
Mais s’il n’y avait que ça !

Les réponses qu’elle avait eues attestaient de ce qu’elle avait pu ressentir parfois, notamment lorsqu’elle explorait les Abysses ou encore de ce qu’elle avait pu voir lors de ses fameux rêves avec l'hidalgo.

Mais une question subsistait parmi d'autres : que venait chercher sa mère à Liberty?!

Elle ne pensait désormais qu’à une seule chose, sauver son pirate !  
Elle pouvait compter sur certains de ses amis qui s’évertuaient à trouver une solution, une préparation, un talisman, qui annuleraient la dite malédiction.

Celui qui l’avait initialement recueillie peu de temps après son arrivée avait tellement raison !

Le feu ne crépite plus. Il expire. Comme s’il n’osait pas lui non plus commenter ce qu’il lit.

 

Assis seul, sous la toile lourde de la tente, d’Olivet relit encore la lettre. La même, toujours la même.

Le vélin est froissé sur les bords, l’encre royale bave légèrement dans les plis. Il la connaît par cœur.

Et pourtant, il relit.

 

Chaque mot frappe plus froid que le précédent.

"Ces Loups de Versailles… désormais hors du giron de la Couronne."

 

Il s’arrête, soupire. Longuement. Puis repose le parchemin sur la table, comme s’il pesait plus que du plomb.

Ses doigts tachés d’encre tremblent à peine, de fatigue, de colère, ou d’une lassitude plus vaste que la mer.

 

Il regarde autour de lui.

Quelques lueurs au-dehors, des silhouettes enroulées dans leurs manteaux rêvent ou veillent.

Des voix basses, un chien qui gratte la terre. Et cette île, tout autour, comme un fauve endormi sous les arbres noirs.

 

"On ne mord pas la main de son Maître."

 

D’Olivet ricane, sans joie. Sa voix est rauque, fêlée par le silence.

 

"Alors… c’est cela. Voilà le prix. Non pas moi, non pas Fleury… mais eux. Mes Loups."

 

Il se redresse, lentement. Le regard ailleurs, mais la mâchoire serrée. Il ne dit rien de plus. Il ne sait même plus s’il prie encore ou s’il attend.

 

Le feu meurt, enfin. Et avec lui, cette nuit-là, un peu de son espérance.

 

Sur la table repose leur fin. Programmé, inévitable, Implacable.
Voici ses mots : 

«À Monsieur d’Olivet,

Commandant d’une expédition illégitime en terres de Liberty

Depuis le Cabinet du Roi, à Versailles

 

Monsieur,

 

C’est avec un profond étonnement ; doublé d’un agacement que Je ne vous dissimulerai point, que Nous avons appris, par voies détournées, l’existence d’une entreprise armée menée en Notre nom, mais sans Notre commandement.

 

Qu’un prélat en charge de Notre éducation, si vénérable et loyal fût-il, ait pris sur lui d’ordonner pareille opération dans l’ombre, est déjà matière à réflexion pour Notre Conseil.
Mais que vous, Monsieur, officier de Notre royaume, vous soyez prêté sans réserve à pareille insubordination, voilà ce que Je tiens à considérer comme un abus de zèle, une témérité dangereuse, et un affront à Ma décision souveraine.

 

Ai-Je été assez clair lorsque, en Mon Conseil, Je déclarai que Liberty ne devait plus troubler l’ordre de Mes desseins ?
Ai-Je manqué de fermeté lorsque J’ordonnai que cette île soit laissée aux fous et aux spectres qui l’habitent ? Il ne semble point.

 

Vous avez cependant cru bon, vous et vos comparses ; car Je ne puis parler ici de soldats, encore moins de sujets fidèles, de vous embarquer dans une mission secrète, d’entrer en terre étrangère sous le couvert du silence et du mensonge, comme si Ma parole pouvait être ignorée selon votre bon plaisir.

 

Sachez donc ceci :

 

Je ne punirai ni Monsieur de Fréjus, dont le zèle déplacé trouvera correction en son temps, ni vous, dont la loyauté mal dirigée pourrait être rachetée.

 

Mais ce sont vos hommes qui porteront le poids de votre choix.

 

Ces Loups de Versailles, comme ils se nomment ou se laissent nommer, sont désormais déclarés hors du giron de la Couronne.
Ils n’auront plus solde, ni reconnaissance, ni appui.
Qu’ils survivent par leurs seules forces dans cette île que vous avez choisie au mépris de Ma volonté.

Que cela soit su.

Car il faut que ceux qui se targuent de servir le Roi apprennent aussi ce que signifie lui obéir.

Et c'est face a des Chiens de Guerres qu'ils apprendront , de manière forte et décisive.

 On ne mord pas la main de son Maître.

 

Louis

Roi de France et de Navarre»

(sans date, encre noire, écriture ferme, sans fioriture inutile)

 

(sans date, encre noire, écriture ferme, sans fioriture inutile)

 

 

* Chiens du Lys, serviteurs du Trône,

 

Il n’y aura pas de discours enflammés. Nous ne sommes pas ici pour rêver, mais pour nettoyer.

 

Liberty est une tâche sur la carte du Roi. Une tache que la pluie n’a pas effacée, que les flammes n’ont pas encore consumée.

Mais nous y mettrons l’acier. Et l’acier tranche tout.

 

Ces Loups sans maître croient pouvoir survivre hors du giron royal.

Ils croient qu’agir dans l’ombre les soustrait à la justice.

Ils oublient que l’ombre appartient au Roi. Et que nous sommes ses ombres armées.

 

Je ne vous demande pas de compassion.

Je ne vous demande pas de comprendre.

Je vous demande de frapper.

Avec méthode. Avec ordre. Avec cette froideur qui vous distingue de la meute.

 

Quand vous entendrez hurler dans la nuit, ne levez pas les yeux au ciel.

Marchez. Et faites taire ce hurlement.

 

Pas de quartier. Pas de procès. Pas de nom laissé vivant.

Le Roi veut le silence. Et nous sommes le silence.

 

Soyons méthodique et efficace. Je compte sur vous sans rappel à l'ordre pour exécuter les ordres et ses loups !*

Et la poudre avait vite parlé.
Ses chiens avaient commencer a obéir a ses ordres, ceux du Roi ! Avec zèle, avec méthode.
L'île ne serait plus jamais la même pour ses loups. De libre et nonchalants, ils devront apprendre a renouer avec la peur et le secret.

" Chien de Guerres , mordez et punissez ses impudents traître ! Nous leur apprendrons la peur , nous dresserons cet amas d'impur animaux"

 

Vos pas laissent des traces, même dans les ombres les plus épaisses.

Et parfois, l’un de vous en marche même sur la mienne…

 

“Une mercenaire”, dit-elle. Perspicace, m'a découvert.

Le mal est fait, le nom est su, mais les Chiens sont déjà en chasse.

 

D’Olivet vous croyait discrets. Fleury vous croyait intouchables.

Moi, je vous ai sentis. Et les Chiens aussi.

 

La meute du Lys ne mord pas au hasard.

Les loups en tête de gloire voient plus loin… mais sont aussi plus visibles.

Les premiers seront ceux visés en priorité.

 

Signé : Le Rasoir

(sans date, encre noire, écriture ferme, sans fioriture inutile)

Les ombres dansent autour des flammes, mais ce ne sont plus les nôtres.

 

Je les observe depuis ma tente entrouverte, ces soldats en noir et or, les armes luisantes, les cœurs secs comme leurs paroles. Les Chiens du Lys sont là, et déjà ils dressent leurs bannières comme des tombes futures. Leur feu crépite, mais ce n’est pas une chaleur qu’il dégage — c’est une menace.

 

Ils chantent. Une chanson de mort, un hymne qui résonne comme un glas :

 

"Chiens du Lys, en chasse sous les cieux,

Leurs crocs sont d’acier, leurs serments sont pieux.

Loups de Versailles, fuyez vos lois,

Le Roi envoie ceux qu’on ne voit pas."

https://suno.com/s/FK0rf92A7xRASUFu

Leurs voix grondent, graves et implacables. Pas de rire, pas d’éclat de joie.

Juste cette rigueur glacée, cette promesse de fer.

 

Autour de leur feu, les ombres se pressent. Cécile de Marange bénit les lames comme des reliques, murmurant des prières qui n’ont rien de saint. Gaspard Le Flambeur affûte son épée, un sourire dur aux lèvres, prêt à la faire danser dans le sang. Alix la silencieuse, la chevelure nouée comme une crinière, observe la jungle, déjà en chasse. Sylvain de l’Ombrière s’estompe et réapparaît, un spectre parmi les soldats.

 

Et au centre, Maximilien de Forvent reste debout, les bras croisés. Son regard glisse sur ses hommes comme un faucon sur une proie. Pour lui, la victoire est déjà acquise. Il ne voit pas des ennemis à affronter, mais des bêtes à abattre.

 

Ils sont là pour nous chasser, nous, les Loups de Versailles.

Ils n’ont pas besoin de comprendre. Ils n’ont même pas besoin de savoir.

Le Roi leur a dit : “Tuez.” Alors ils tuent.

 

Et moi… moi je reste ici, derrière cette toile, seul avec mes lettres, seul avec la mémoire de ceux qui courent encore dans la nuit.

 

Combien resteront au matin ? Sauront-ils trouver refuge ? Peut être cette île compte t'elle des zones, des abris sur ?
Les villes part trop protéger seront elles suffisantes ?

Pourvus qu'aucun d'eux ne croisent leur route, que dans le crépuscule et la nuit où ils se déplacent et agissent ,eux aussi se tapissent et survivent...

 

Dehors, il entend les murmures, les rumeurs de la chasse. Ses Loups se font piéger. Certains disparaissent sans bruit. D’autres hurlent, arrachés de l’ombre par des mains gantées de fer.

 

Brutal… même lui n’a pas survécu à sa rencontre avec Maximilien de Forvent. Le géant s’est dressé, a tenu, mais le fer royal n’a ni pitié ni patience. Il est en vie, dit-on. Hospitalisé, le corps brisé, l’orgueil plus encore.

 

D’Olivet serre les poings. Ses Loups sont chassés, traqués, abattus comme des chiens.

Et lui ?
Lui reste là, une ombre clouée dans sa propre tente. Sa propre meute l’appelle en silence, mais il ne peut leur répondre. Pas d’armes, pas de liberté. Seulement des mots griffonnés, des promesses murmurées.

 

Mais pas tout à fait rien.

 

D’un geste furtif, il attire Launay, son jeune aide. Launay, l’œil vif, les mains promptes, l’âme encore fidèle.

 

"Les bouteilles "murmure d’Olivet.  "Les bouteilles de Navy rhum. Va. Que mes Loups aient au moins un feu dans les veines. Que la chaleur les soutienne, même si ce n’est qu’un instant."

 

Launay hoche la tête et s’éclipse. Une ombre dans la nuit, un serviteur qui sait obéir sans poser de questions.

 

D’Olivet s’approche de l’ouverture de sa tente. Son regard s’élève vers le ciel sombre, là où les nuages passent comme des vagues lentes. Il attend.

 

Un battement d’ailes. Un cri. Un perroquet, peut-être. Une lettre, un signe, une vie encore libre.

 

Mais pour l’heure, rien que la nuit. Et les cris étouffés, là-bas, dans les ombres où ses Loups tombent un à un.

Ton père et moi avons bien reçu ta dernière lettre, elle l’a un peu rassuré et pour ma part, ça a confirmé que nous avons bien fait de t’envoyer réaliser ton rite à Liberty.  
Je ne te cache pas que te lire a ravivé en moi des souvenirs de jeunesse que j’avais laissé sur cette île, la plupart heureux, d’autres beaucoup moins.

Je comprends que tu aies beaucoup de questions, je vais essayer de répondre à certaines d’entre elles.

Je vois que tu arpentes bien le moindre recoin mais n’hésite pas à dévier de ton parcours oui. Nous l’avons écrit de mémoire avec ton père, elle peut nous faire défaut, sans compter qu’il y a eu du changement visiblement en vingt ans ! Et puis, le plus important c’est que tu accomplisses tes missions, peu importe le chemin emprunté.

Quant aux « Loups » dont tu parles, si tout comme toi, je ne vois certainement pas d’un bon œil le fait qu’ils aient débarqué la même nuit que toi, je n’en ai jamais entendu parler, ton père non plus, ni personne sur notre île. Il a envoyé quelques missives à de vieilles connaissances mais tu m’as tout l’air d’avoir déjà mené ta propre enquête. Les réponses de ses correspondants arriveront surement après ton retour chez nous. Avec le Conseil, nous en avons discuté et l'arrivée de ces « Loups », comme ils s’appellent, ne peut être un hasard, à toi d’en comprendre la signification.  

Reste prudente malgré tout ma fille, tu l’as compris, les « sauvages » ne sont pas là où l’on pense. Ces occidentaux connaissent bien mal cet animal pour lui prendre son nom et le rabaisser à leur condition afin de légitimer leurs actes. A la fin de ta lettre, tu nous parles également des « Chiens qui chassent les Loups », là aussi, cela ne doit pas être sans raison  et si tu expérimentes l’allocution « l’homme est un loup pour l’homme » ce ne sont pas tes affaires.

J’ai bien noté que tu étais accompagnée et pour répondre à une autre de tes questions : le Conseil n’y voit aucun inconvénient et ce malgré l‘énergie que ton père a mise pour démontrer sa dangerosité et le fait qu’il pourrait mettre à mal ton initiation. Je n’ai pas eu à déployer un arsenal d’arguments pour les convaincre, ils connaissent aussi bien que nous, tes capacités de discernement et de clairvoyance.   Là aussi, le Conseil y voit un signe dont toi seule jugera s’il est de bon ou mauvais augure.

Je te fais confiance, je sais que tu appréhendes ce nouvel environnement avec prudence et je suis ravie que mon couteau remplisse ses promesses ! J’ai hâte d’entendre tes suggestions pour pouvoir l’améliorer.  

Je vais laisser ton père prendre sa plume, il trépigne à côté de moi depuis tout à l’heure. Donne nous de tes nouvelles quand tu peux, rien ne presse, concentre toi sur les raisons de ta venue à Liberty. Et je préfère voir dans tes yeux toutes les histories que tu vas pouvoir nous raconter.

Que Wakan Tanka accompagne tes pas,
Ta mère.

                                                   ∼∼ ∼∼

Ma chère fille,

Je ne m’épancherais pas dans une longue lettre, ta mère a répondu pour l'essentiel de tes questions, sans te transmettre son inquiétude, ce dont je suis incapable sur certains sujets, tu sais bien… Ta dernière lettre m'a rassuré et je ne peux être que fier de toi, encore une fois! 

Je te remercie, grâce à tes descriptions j’ai l’impression de voyager avec toi, même si je dois t’avouer que j’ai dû relire plusieurs fois ton passage sur Ulüngen, que de changements! Et quelle surprise d’apprendre que c’est ce bon vieil Ed qui a pris les rênes de l’auberge ! Je suis content pour lui, cette nouvelle fonction lui va comme un chef ! Tu lui transmettras mes félicitations ainsi que mon bon souvenir et tu peux aisément t’adresser à lui pour le petit service que je t’ai demandé !

Le père Bouju est ravi de tes croquis, je les ai trouvés parfait moi ! Mais tu sais à quel point il est tatillon le bougre. Il demande si tu peux être plus précise dans tes annotations, que ça l’aidera plus et que tu devais te poser les questions que lui-même se poserait, il a rajouté que tu saurais.

Pour le reste, tout le monde est satisfait de ton travail qui est salué et t’encourage à poursuivre comme tu l’as fait jusqu’ici.

Sache que nous avons déjà agrandi notre bibliothèque qui n’attend que ton retour, tout comme nous tous. Les enfants ont d’ailleurs aménagé un nouvel espace qui devrait te plaire. J’y passe de longues heures à leur conter les histoires que je te racontais et depuis quelques soirs, je leur lis des passages de tes lettres, je te laisse imaginer leur plaisir à m’écouter et le mien à leur lire.

Il me tarde tant de te revoir ma fille ! Nous n’y sommes pas encore, mais préviens nous quelques jours à l’avance que nous préparions une grande fête où, après nous être réjouis de ton retour, nous pourrons écouter toutes tes péripéties autour de notre feu.

Que Asibikaashi te protège,
Ton père qui pense fort à toi.

 

Ils tombent bien, ces Loups. Certains mordent, d’autres fuient, quelques-uns implorent. Tous finissent par gémir. Tous finissent par comprendre. Je souris doucement. Je m’en rappelle chacun, leur nom, leur posture, leur dernier regard. Je les collectionne.

 

J’entretiens mon arme comme un autel personnel. Chaque pièce polie, chaque courbe huilée. Le canon est droit, froid, fidèle, dur. L’acier ne ment pas pas comme les hommes. Seul la poudre que je leur crache au yeux parle vrai. Je suis patient, moi. Je suis précis. Je suis la volonté du Roi rendue tangible. Et j'aime cela...

 

Mais la chasse s’étire. Certains Loups sont rusés. D’autres sont lâches. Et quelques-uns, les pires ,deviennent silencieux. Ils se cachent. Ils observent.

 

Et je sais ce que cela veut dire.

 

Ce ne sont pas seulement mes Chiens qu’ils doivent craindre.

Mais les autres Loups.

 

Car quiconque reste derrière trop longtemps, les crocs humides de frustration, sera prêt à vendre un frère pour survivre.

 

J’attends leur hurlement. Celui qui brisera la nuit. Celui d’un Loup qui trahira.

Ils appellent ça instinct. Moi, j'appelle ça sélection. Douce ironie.

 

Je fais danser entre mes doigts une bourse de cuir. Lourde. Garnie. Pleine.

Elle est prête à partir. Au premier qui m’apportera une proie.

 

Je ne fais pas de promesses. Je fais tomber des têtes, et il vaut mieux choisir d'autre que la sienne.