Le Faux Rhum   

Patiemment, lentement, l'infante se faisait des alliés.

Plusieurs étaient douteux, elle le soupçonnait malgré son tout jeune âge — étonnant combien des adultes pouvaient sous-estimer une enfant, oubliant qu'elle avait été élevée par rien de moins que les plus grands souverains d'alors, dont une gouvernante rompue aux arts de la cour depuis plus de trente ans qui avait élevé Louis XV lui-même.

L'infante d'Espagne déplia un nouvel éventail brodé, toujours hors de prix, apportant un peu d'air frais à son visage.

Quand la vive Sophie, la suivante de sa rivale Margerite, lui apprit que le roi Louis était en compagnie de l'anglaise… Son sang ne fit qu'un tour.

Sa mère, Elisabeth Farnèse, n'avait pas démérité de sa réputation d'intelligence, de perspicacité et d'ambition. Même Philipe V ne contestait aucune de ses décisions, et pourtant, c'est son nom à lui qui revenait sur toutes les lèvres. Le roi d'Espagne en personne ne levait pas le petit doigt sans l'autorisation de sa femme.

Et Marie Anne Victoire comptait bien prendre la relève. Elle était l'arrière-petite-fille du Roi Soleil, tout de même.

La dictatrice Kelmendi en robe  te fait un clin d'oeil, en entendant tes propos. Elle te tend un de ses coutelas. "Vous voulez toucher ? C'est un premier pas.".

Marie Anne avait osé poser un doigt  sur la lame cruelle, pour le retirer aussitôt.

"Je n'ai pas le droit de couper mon manger toute seule, avait-elle dit. Père craint qu'on se blesse avec la fourchette, aussi."

La dictatrice Kelmendi en robe  secoue la tête et sort un rat mort de sa poche. "Non, ma douce. Regardez." A ces mots, elle traverse le poitrail de l'animal avec ce poignard. "C'est comme ça qu'on tue ceux qui nous font peur. Pouf. Plus de menaces." en finissant par l'égorger.

L'infante avait sursauté, plaquant les mains sur sa bouche pour étouffer un cri. Mais très vite, une fascination morbide l'avait saisie, comme celle qu'éprouvent parfois les jeunes enfants devant un cadavre d'animal.

"Père a fait trancher la tête d'un traître une fois, avait-elle alors précisé. J'ai regardé."

La dictatrice Kelmendi en robe  hausse les sourcils. "Et alors ? Vous avez aimé ? Ou n'étiez-vous pas encore assez grande pour ressentir cette satisfaction que l'on a, d'ôter la vie de nos ennemis ?

La dictatrice Kelmendi en robe  Vous savez, c'est... une sensation de satisfaction indescriptible. Et elle est d'autant plus savoureuse lorsqu'on y met toute sa hargne." qu'elle poursuit, en écrabouillant le reste de la dépouille dans sa main, le sang et les boyaux ressortant de façon assez malsaine entre ses doigts.

Aussi courageuse qu'elle fut, l'infante avait finalement senti la nausée la gagner. Elle s'était excusée pour gagner l'étage et ses nouveaux appartements, tandis que sa terrible dame se débarrassait de la carcasse martyrisée comme d'un chiffon sale.

Du sang.

Du sang, et encore du sang.

Après moult leçons sur son comportement -dicter le comportement d'une future reine ! Bande de rustres !- un groupe rival avait débarqué en vociférant, massacrant ses compagnons. Les dames de compagnie et les valets désarmés étaient tombés comme les gardes et chevaliers, dans une orgie de violence dont l'infante n'avait jamais vu l'équivalent de sa courte vie.

Cette île était peuplée de fous.

Une paire de bras puissants l'avait enlevée. C'était une française, une mercenaire à l'air vorace et brutal qui s'enorgueillit de l'avoir cueillie, juste avant d'être massacrée à son tour.

Son sang avait taché la robe hors de prix de l'infante.

Tout comme lorsqu'on l'avait agressée à coups d'un nuage de mouches voraces -l'œuvre d'une sorcière, à n'en point douter-, le vernis de la royauté, martelé dans sa tête depuis qu'elle était en âge de parler et marcher, s'était craquelé à grande vitesse.

De l'Infante emmenée pour un mariage de force décidé à sa naissance pour satisfaire les ambitions de ses parents et de ceux de Louis, il ne restait plus qu'une enfant terrorisée, seule ou presque, bâillonnée, qu'on se disputait comme un morceau de viande en la traînant à travers la jungle vers une destination inconnue.

Elle allait repartir chez elle, enfin.

Et surtout tenter d'oublier cet épouvantable fiasco.

Margerite avait suffisamment bien intrigué pour gagner, tant mieux pour elle. Elle apprendrait peut-être à son tour combien les reines allaient et venaient, au final.

Père ne ferait rien en apprenant son échec, elle le savait ; et elle arriverait sans doute à le convaincre que ça ne valait pas une guerre contre la France, ou l'Angleterre.

Mais Mère…

Mère avait été élevée dans une mansarde sans contact avec la cour. Elle lui en parlait souvent. Peut-être l'enfermerait-elle ainsi, le temps de lui trouver un mari au moins aussi prometteur que Louis.

Machinalement, elle agita un éventail richement brodé qui lui parut étonnamment fade et superflu. Elle se sentait serrée dans ses nouvelles robes, et le pantalon et la chemise si amples offertes par Aurela Kelmendi lui manquaient déjà.

Un foulard rouge lui entourait le bras, qu'elle refusait catégoriquement de retirer. C'était un simple lambeau de tissu, mais offert par son premier chevalier, le dénommé Félix au destin incertain.

Elle soupira. Elle aimait beaucoup la Duchesse qui l'avait élevée, mais elle la trouvait maintenant bavarde et précieuse.

La rose qu'elle arborait dans les cheveux avait été confiée à un valet, à qui elle avait fait jurer de la faire sécher entre les pages d'un livre. Jamais, jamais elle n'oublierait la dame qui la lui avait donnée. Et elle la conserverait autant qu'elle le pourrait.

Tout comme sa poupée du marquis de Montalvès, d'ailleurs.