Le Faux Rhum   

 

- « J'ai entendu dire que tu ne repartirais pas avec nous ? »
- « L'nouvelles vont vite. »
- « Tu ne toucheras pas ta devise du cru... »
- « ... »
- « Jocard, mon gars, oublie ce qu'il s'est passé.. »
- « ... »
- « Imbécile ! Si tu m'as fait venir pour rester silencieux je repars. »
- « ... »
- « Je fais ça depuis des années, ce sont des nègres, rien d'autre que de la pièce d'Inde. Il y en a toujours qui meurent, d'autres qui survivent plus ou moins. Puis des fois, il faut faire certaines choses pour les calmer. C'est eux ou nous ! »
- « ... »
- « Bien, tu ne me laisses pas le choix »
- « 'tendez ! »
- « Ah ? Tu me parles finalement ? »
- « Je connais un meilleur moyen d'en finir avec tout ça... »
- « Tu sais que je n'ai pas le temps d'écouter les hommes se lamenter, tu étais bien content de toucher tes 4 livres quand nous avons débarqué en Afrique ! De même quand nous sommes arrivés sur les côtes des Guyanes et... »


   Une détonation suivie d'une forte déflagration laissa un trou béant sur le front du capitaine. Dans sa main, Jocard tenait un pétoire encore fumant, l'officier n'avait pas senti le coup venir. Son corps tomba lourdement. Le matelot se leva et fît quelques pas vers le cadavre avant de l'examiner. Il détroussa la dépouille d'une flopée de pièces et s'affubla du tricorne. Puis il quitta la longue salle d'un pas rapide, regagnant les ombres de la ville pour se faire oublier.

 

 

   Il sauta de son siège pour s'aventurer dans les venelles encore endormies de la cité. La nuit tenait son empreinte ici. Tout était sombre, indistinct et trouble. Il se faufila entre les silhouettes ténébreuses et les formes nocturnes de son imagination. Dans cette obscurité tenace, un étranger se serait perdu mais l'homme connaissait parfaitement son chemin. Les pavés étaient sales et boueux et ses pas s'enfonçaient dans une fange épaisse par endroits. Rien d'étonnant, l'orage de la veille avait ramené des montagnes poussiéreuses une bourbe visqueuse. Car accrochée à ses flancs rocheux, Ulüngen avait été bâtie à l'ombre de ces géants de pierre. Par temps de fortes averses, ces derniers appréciaient le faire remarquer aux hollandais, à leur manière. 

   Il y avait une piste derrière le palais du gouverneur, un chemin le long des parois rocheuses qui donnait une vue imprenable sur la ville. C'est là qu'il se dirigeait. Bientôt la demeure du tétrarque faisait son apparition. Bien qu'on ne le remarque pas la nuit, le bleu de ses pierres jurait avec les couleurs chatoyantes de la ville, comme un fruit fané dans un panier. L'homme était déjà attelé à sa tâche. Il escalada les quelques marches connues de peu de gens, s'enfonça dans ce raidillon pentu et entama sa montée silencieuse. Le long de la chaussée, ses lourds pas projetés des cailloux dans le vide, qui se faisait de plus en plus profond. Les minutes passèrent et l'escalade s'accentuait. Il ne s'arrêtait pas, bien qu'essoufflé. Il ne voulait pas rater ce moment. Il jeta un regard au ciel, comme pour juger du temps qui passe. Il fallait s'afférer, l'aube approchait. Il suivait la côte, accélérant son allure et enfin, il arriva sur une jetée suspendue. Devant lui, le Soleil donnait ses premiers rayons dans sa nitescence la plus pure. Peignant dans un ciel de braises des coloris lumineuses. Il se tourna alors vers Ulüngen, en contrebas. Le comptoir aurait pu tenir dans le creux de sa main tant il paraissait minuscule. Le spectacle lui était indéfinissable. Les rais ardentes se projetaient sur les tuiles orangées de la ville. Offrant une couleur éclatantes aux bâtisses. Tout était étincelant, illuminé, abstrait et éblouissant. Tout était vivant, l'effervescence du comptoir lui remontait par écho alors qu'il était encore endormi il y a quelques heures. Était-ce vraiment la même cité qu'il avait quitté ? Ou était-ce une hallucination de son esprit ? Il ne savait pas mais c'était pour ces quelques secondes qu'il s'était donné autant de mal. Des secondes furtives mais éternelles dans son âme. Alors, il lâcha comme un aveu au ciel, aux montagnes et au vent :

- « Ulüngen la rutilante, je t'aime...».

 

Althéa de Rioghan  murmure dans le creux de son oreille : "Je t'aime".

  Ils avaient scellé leur destin ce soir là, prenant comme seul témoin l'astre blond au-dessus de leurs têtes. Au loin, on percevait l'écume des vagues qui se brisait sur la plage, acclamant à sa manière cet amour sacré. Une dizaine de proses ne suffisait pas à lui avouer son amour. Il lui aurait arraché cent sourires tant il voulait son bonheur. Quant à ses yeux émeraudes, il ne les aurait jamais échangés, même pour milles pièces d'or. Cette nuit là, ils s'étaient fait la promesse : celle de ne plus jamais se séparer. Car ils s'étaient trouvés, à l'autre bout du monde après tant de déboires, de vies brisées et de malheurs...

« Je t'aime...»

   Souffla-t-il dans son sommeil. Aussi éloignée soit-elle, il espérait qu'elle l'entende dans le creux de ses rêves. Lui, brûlait de toucher une nouvelle fois son regard, goûter ses lèvres sucrées, s'abandonner dans l'étreinte chaude de ses bras, savourer chacun de ses murmures. Ses pensées s'échappaient toujours en sa direction, guidées par leur amour. Car ils le savaient que trop bien, c'était ce qui les rendait encore vivants.

Ragots.

 

Auberge d'Ulüngen, 1717.

 

 

- « L'Joc' est mort depuis des mois, j'vous l'dit. Y a des pêcheurs qui l'ont vu tomber du haut d'la falaise du poulpe, à cette hauteur personne ne survit... Dieu ait son âme ! »

   Comme pour conclure l'homme cracha un glaire visqueux au sol avant d'avaler les dernières gouttes de rhum dans son verre. Il posa son bock sur la table et réajusta son foulard sur ses cheveux gris. Essuyant d'un revers de bras son nez humide. Le marin à sa droite acquiesça. Il remuait sa tête de haut en bas, malmenant par ailleurs le tabouret qu'il écrasait sous son poids. Sa bedaine aussi épaisse et ronde qu'un tonneau était couverte de poils et de bière. Ce chambard n'eut pourtant aucun effet sur le troisième homme, qui recroquevillé sur lui-même, un vieux tricorne posé sur le crâne, somnolait paisiblement. Participant aux verbiages par quelques ronflements déplacés. Visiblement le spiritueux avait eu raison de lui. Le dernier des quatre, un vieux matelots au regard torve, grimaça un moment avant de prendre la parole :

- « T'racontes n'importe quoi Sardine, pas plus tard qu'y a deux jours on a retrouvé ses traces dans la jungle. Y en a même qui l'chercherait, qui voudrait l'prendre vivant... » Il jeta un œil par dessus son épaule, avant de poursuivre tout en se rapprochant de ses compagnons. Sa tête frôlait la bougie au centre de la table et les reflets de la flamme léchèrent ses yeux vitreux. «... Puis on dit qu'il a caché un trésor immense sur l'île. Ça daterait d'quand il était pirate... »

   Sardine qui était loin d'être aussi nigaud que la plupart des habitués attrapa GrandPié par le col de sa chemise. Il cracha d'abord quelques injures en guise de sommation et conclut ses objurgations par une poignet de sons tout justes audibles.

- « Faudrait pas qu'tu nous prennes pour des calfats GrandPié, les histoires de trésors ça marche pas sur nous ! »

- « Calme-toi Sardine ! J'ai d'quoi prouver ce que je dis mais je suis pas un gâte-métier, faudra payer d'abord...»

   Un instant Sardine s'interrogea l'air patibulaire, tenant fermement sa prise. Puis le plus potelet d'entres eux tendit la bouteille de rhum à GrandPié, qui attrapa la gnôle sans rechigner. Repoussant par la même occasion l'étreinte de Sardine. Il fouilla dans les poches de sa veste un long moment. Ses mains racornies tripotèrent le moindre recoin décousu de sa vareuse jusqu'à ce qu'elles tombent sur un papier morcelé et tuméfié.

   Sardine se précipita sur la carte et l'examina un long moment ; tournant, retournant le parchemin dans tout les sens possibles. Écartant par moment la tête bouffie de son camarade trop curieux. Il fulminait car rien sur ce qu'il voyait indiquait la présence d'un quelconque magot. La carte était visiblement incomplète et illisible. Savait-il au moins lire ? Il lança un regard noir sur GrandPié plus occupait à écumer son rhum qu'à se soucier de ses déconvenues. S'en était trop ! D'un geste rapide et précis il le larda à la nuque. GrandPié bascula de tout son poids sur la table, raide mort. C'est à peine si le corsaire au tricorne émergea de son sommeil pour se rendormir aussitôt. Quelques écumeurs autour stoppèrent leur conversations un instant avant de reprendre de plus belle. Ce genre de règlement de comptes était tout à fait courant dans cet établissement et il en fallait plus pour les surprendre. Sardine posa sa lame ensanglantée et saisit une chope qui traînait par là. Tout en souriant au cadavre inerte de GrandPié, il termina : 

- « Et bien comme ça, tu tromperas plus personne. Quand j'dis qu'Jocard est mort c'est qu'il est... »

   La porte derrière eux s'ouvrit dans un grand fracas. Une silhouette large et imposante fit son apparition dans l'encablure. Un vent s'engouffra dans la pièce, balayant les feux des chandelles. Toute l'attention était portée sur cet inconnu. Alors qu'il s'avançait dans la pièce, faisant craquer le parquet sous ses bottes, tous le reconnurent. C'était Jocard Gombo et il était de retour. Ce dernier pris place face au comptoir et jugea l'assemblée silencieuse d'un œil goguenard.

- « Alors les copains, c'est comme ça qu'on accueille un vieil ami ? Aller Ed' c'est la mienne, mouarf ! »

De rêves en Chimère.

Capitaine ,

Une dette à jamais, je me dois d'acquitter,

La Confrérie j'ai aimé ; la loi d'équité.

J'avais promis ma vie, mon sang et mon âme,

Pour toujours ennemis de nos rivaux infâmes.

Hélas le destin est parfois lourd fardeau,

J'ai été clandestin de ce précieux cadeau.

Aujourd'hui encore je m'en remets à vous,

En espérant l'accord d'un espoir un peu fou.

Une amie qui vous est d'une très haute estime,

Est pour moi l'être aimée, dont elle est la victime.

Accourant un danger, dont je suis responsable,

Je suis prêt à venger et affronter le Diable.

Perdue dans les limbes d'un monde éthéré,

Je ne peux me regimbe, captive invétérée.

Il me faut pour cela combattre le Démon,

Son cœur ensorcela sous d'obscures sermons.

J'ai besoin du savoir de mes anciens alliés,

Prétendre et recevoir ce droit qui nous ralliait,

Donnez-moi l'instrument, la juste incantation,

Et j’offrirai dûment, mon âme en captation.

Ne reste plus qu'à vous de faire le choix propice,

Si je vous avoue, sous de meilleurs auspices,

J'espère vous rendre cette dette colossale,

Sans vous y méprendre dont je serai vassal.

   Sa silhouette se perdait dans les coins les plus reclus de Liberty. Courant comme le vent à travers les pistes sinueuses, glissant comme la pluie sur les sentiers fangeux. Avec pour chaperon son ombre, pour compagnon la brise sifflante, pour acolyte sa bouteille de rhum. Seul et si loin du fourmillement des cités, il se souvenait  : l'odeur fumée de la boucane, le Soleil pesant de Campêche. Tout ce qui lui revenait en mémoire c'était cette inestimable quiétude. Avait-il connu des moments de paix ? Au moins autant que cette île.


   Il aimait s'égarer dans cette nature bestiale. Plonger dans l'inconnu. Il se laissait porter au gré des rencontres, comme une branche aspirée par le courant. S'enfonçant toujours plus profondément dans les chemins, empruntant les raidillons oubliés. Il ne cherchait pas quelque chose en particulier, bien qu'il aurait voulu dénicher cette insaisissable chimère. C'était sa course vers l'étrange, son ascension sempiternelle. Car il était conscient qu'un jour ou l'autre sa destinée le rattraperai et qu'il n'atteindrai jamais le sommet. Où que l'on aille, on n'échappe pas à son destin.


   Les mois s'écoulèrent et le temps filait entre ses doigts comme du sable. Il avait disparu de Liberty au point que son nom s'évanouisse tel un vague souvenir. Pourtant il sentait une présence qui le talonnait. Il aurait dû se douter que dans tout jardins édéniques vivent de fourbes reptiles. Qu'ils viendraient le saisir jusqu'au creux ses rêves. Il se réveillait alors, trempé par la fièvre nocturne, la respiration haletante, la vision trahie par des ombres funèbres. Des formes angoissantes mais singulièrement familières. Il savait alors qu'il était temps pour lui de revenir...

Hibiscus

Trop souvent asséchée, inondée par si peu
J'ai longtemps navigué et jamais attendu
La passion ébréchée d'un péché adipeux
 Le désert a brigué cet amour prétendu.

Souffrir et dépérir, s'offrir à en chérir
Te posant en martyr, mes actes t'affaiblir
À ne jamais y lire,  je n'ai fait qu'enchérir
Et maintes fois mentir, voir cette union faiblir.

Je t'ai pourtant aimée comme on aime une fleur
Je t'ai cueillie à l'aube, tu as fané le soir
Aurais-je dû semer au lieu de recevoir ?

Las ! Tu te dérobes pour me laisser échoir
Te voilà transformée et par ce vent siffleur
Dans sa nouvelle robe, la grive n'a plus peur.

   C'est sous les haciendas ombragées qu'il fallait trouver son repos. S'installer sur une terrasse et profiter du moindre répit que l'on pouvait s'offrir. Loin de la clameur infatigable de la cité. Colporteurs, charmeuses, voyageurs, saltimbanques, marins, ivrognes, soldats, vagabonds, corsaires, mendiants, danseurs, c'était un brouillamini confus et animé. Il savait trop bien que se laissait abandonner à cette foule métissée n'avait rien de conseillé. Elle vous avalait comme la vague qui surprend le matelot imprudent. Puis, quand le soleil touchait son zénith, la lumière épaisse et impénétrable assommait les badauds. Dispersant leurs ombres sur le sol comme des flaques de sang. On entendait le bruit sourd des cloches, comme un étrange tocsin. Les rues se désertaient, les terrasses se vidaient et tout redevenait silencieux. La ville se faisait fantôme. Un calme surnaturel et apaisant qui ne tenait que jusqu'aux premières lueurs du soir...

(Concours RP février 2017)

Rencontre inattendue.

Phare Amineu, décembre 2017.


   Il la faisait chatoyer au-dessus de sa tête, sous la lueur scintillante des étoiles. Admirant sa lame lézardée par de nombreuses fêlures. Chaque reflet de lumière se déformait le long des aspérités de la chappe. Cela lui donnait une teinte particulière ; aussi bleutée et disparate que la Lune. L'épée n'avait plus rien de tranchant et était particulièrement émoussée jusqu'à son arrête. Contrastant avec son pommeau ambré et sa garde finement intacte attifée d'une pierre rouge sang. Non, il n'y avait pas grand mérite à posséder une arme aussi ébréchée, même pour un vieux corsaire. Mise à part si cette dernière avait une signification particulière, accompagnée d'un souvenir tenace. C'était le cas pour Jocard. Depuis tout ce temps, il ne s'en était jamais séparé. L'idée ne lui avait pas encore traversé l'esprit. Par moment, après une âpre journée, il la tirait de son fourreau : c'était comme une vieille amie, un fidèle compagnon de route. Il en contemplait alors la brutalité de ses cicatrices et de ses imperfections qui en faisaient toute son histoire. Jamais il ne pouvait oublier ce jour de Décembre 1713...

                                                           ***
   La touffeur suffocante d'une matinée à cheminer le longs des routes graveleuses de la presqu'île. À cette époque, Jocard était un étranger pour Liberty. Ses pas avaient fini par le mener jusqu'à la pointe abrupte du Phare Amineu. L'imposante structure s'élevait sur sa gencive rêche, comme la canine d'un reptile. Fendant l'horizon monotone de l'océan. Il était harassé. Il gravit le peu de distance qui le séparait de l'entrée du sémaphore, pénétra dans les couloirs éboulés. Cherchant un peu d'ombre et de fraîcheur à l'intérieur, imitant le lézard à la fin de sa journée. Abattu, il s'effondra de tout son poids contre un mur, surpris par le sommeil.

-  « tir toi dé là  gringo, tou yènes y empêche les yens dé passer ! »

   Une voix aux accents du Sud vînt l'extirper de sa narcose. Il ouvrit péniblement les yeux, surpris par cette fortuite rencontre. Il crut d'abord rêver que son ombre lui parler, discernant avec peu de précision les contours sombres de son interlocuteur. L'homme se tenait en face dans l'obscurité, vêtu d'un long raglan noir. Son col remontait jusqu'à sa mâchoire qu'il bougeait machinalement. Comme s'il s'adressait toujours à lui mais le batave, à demi conscient, ne put en saisir que quelques sons à la volée :  « pas au bon endroit... »,  « dou balai.. »,  « bouye de là ! ». Il ne semblait pas lire de l'animosité dans ses pupilles ténébreuses mais un grain d'agacement. Puis, comme frappé par quelque chose, son attention se porta un peu plus sur ce qu'il dégoisait :

-  «  Maaaaa tou mé laisses pas passer por qué y'ai pas una très bonne réputation par chez toi hum ?! Maaa tou sais, les hollandais, vous êtes pas commode non plous hum ?! Agréable quand on vous cogne ! »

  À en juger l’intonation de sa voix, on aurait pu le croire d'Esperanza. Ne s'y trompant pourtant pas, Jocard n'avait pas en face de lui un corsaire ibérique et les tonalités lusitaniennes de son accent en étaient une preuve évidente. Étrangement silencieux, il continua à observer ce bavard infatigable. Sa peau était recouverte d'une discrète pilosité. Sa lèvre supérieure portait une fine moustache et son menton ornait un trait de barbe précieusement taillé. Ses cheveux noir comme de la poudre à canon, flottaient au gré des mouvements de sa tête. Mais ce qui l'intrigua était ce petit tatouage qu'il portait sous son œil gauche, comme une larme d'encre.

- « tou voudrais pas qué yé te cogne, hum ?... Bon, vu ta tronche, bien marquée, t'as déyà eu ta dose por plusieurs vies... »

  Ce second avertissement arracha pour de bon Jocard de son flottement. Il devait rester sur ses gardes ou il pouvait y passer. Maintes fois les ulüngenois l'avait sermonné sur les brigands de grands chemins. Ce n'était rien pourtant comparé à la renommée exécrable des flibustes de cette île. Ceux-là oui, perfides et acerbes, il fallait s'en méfier et si possible les éviter. Alors que le portugais installait son campement, il s'enfila dans le gosier le fond d'une bouteille de rhum. C'est là qu'il comprit en regardant dame-Jeanne estampillée du Jolly Roger, que son possesseur ne pouvait être qu'un pirate. Il s'était trahi volontairement  parce que le hollandais n'avait rien d'une menace. Un sentiment étrange le parcouru, ce n'était pas le premier pirate qu'il croisait dans les Caraïbes mais c'était la première fois qu'il en rencontrait un du coin. Il porta discrètement sa main contre son coutelas qu'il gardait près de lui.

- « Maa la regarde pas como ça gringo, tou serais pas quoi en foutre. T'es pas encore digne d'en boire ! »

   Juste après ça, le flibuste se descendit bourgeoisement une autre bouteille de son cru. L'alcool faisait déjà son petit effet. Il avait un air plus joyeux, moins redoutable. Ses mains tripatouillèrent dans son attirail. Il en sortit une longue épée : "L'empaleuse", puis se retourna vers Jocard.

-  « Putana ! » Scinda-t-il le ton plus grave et mordant. 

   Visiblement le hollandais avait trop usé de sa patience. Il se sentit perdu. Il fallait être inconscient pour imaginer qu'un pirate qui se dirige vers vous, sabre en main, était là pour autre chose que vous faire manger les pissenlits par la racine. Dans un baroud d'honneur, le batave brandit son couteau en direction du forban, protégeant de son autre main son visage de façon dérisoire.

- « Tiens una babiole qué ye viens dé faire forger par lé smith ! Tou sais lé gars près du Freuh là... »

   Il comprit que le pirate lui faisait un présent, qu'il avait échappé à la mort. Hésitant, il attrapa l'épée par la poignée observant les quillons aux allures royales et le diamant rouge trônant sur la garde. La lame était éclatante comme si elle avait aspiré toute la luminosité de la pièce. Son étincelle venait vous fouetter le visage et le forban sourit :

- « ye suis certain qu'elle té servira bien mieux qu'à moi hum ? »

   Les pensées de Jocard se mêlèrent. Il avait entendu tant d'histoires horribles sur la piraterie qu'il s'attendait presque à voir un démon émerger de cette homme. Pourtant, ce n'était ni du sang, ni de la souffrance, ni même la mort que lui avait proposé le flibuste mais une épée. La raison aurait voulu qu'il la refuse, qu'il la jette ou s'en débarrasse comme pour se délester d'un mauvais sort. Il n'en fît rien et apprécia ce geste altruiste tant cela donnait tord à tout ces ragots.

- «  Tou as des préyuyés sur les pirates dé Liberta ... maaa passe oun poco plous dé temps dans lé coin et tou verras les choses autrement... ou mourra... »


                                                           ***

   Il sourit en se remémorant cette dernière tirade. Ce cadeau avait marqué son existence pour toujours. Il s'était juré depuis, de ne jamais croire à un bout de tissu qu'on défend, de ne jamais se dévouer corps et âme à une patrie ingrate mais de porter fièrement sa foi dans le cœur des hommes. Pour s'en rappeler, il n'avait qu'à saisir sa vieille épée et distinguer dans le miroir usé de la lame, le visage ténébreux de ce pirate qui lui avait donné ce jour-là une belle leçon de vie.

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HRP : L'historique de la rencontre :


C'est ce joueur qui m'a donné envie de rejoindre la piraterie à l'époque, une vraie source d'inspiration et un beau souvenir. Sachant que j'avais tout juste 2 mois d'expérience dans le jeu. 

Sang bleu.

***

Révélés sous un fier azur,

Trois lys jaunes arrogants,

Liés comme la brasure,

Sur le tissu élégant,

Laissez-moi avec démesure,

Aux ennemis fuguant,

Les défendre sans bavure.

 

***

Dès l'Aube son visage condamne mes pensées,

Au soir qui tombe libérant mes plaisirs, 

Il s'offre en paysage, suis-je décompensé ?

Car voilà l'hécatombe de mes désirs.

Son parfum s'accommode à mes moindres chagrins,

Son sourire se suspend à mes vieux souvenirs,
Au regard d'émeraude et pour figure d'emprunt ;

La lumière jaspant ses cheveux que j'admire.

Hélas, je reste ganache devenu prisonnier,

Car seul les remords ont bâti des murailles,

Si loin du panache, mutisme d'aumônier,

Dans mes contreforts l'espoir est devenu paille.

Non, ne raillez point ce moment délicat !
Un homme au cœur brisé est une proie facile,
Le merle qui craillait a perdu son éclat,
Et a fait du bonheur, une chimère docile.

***

Poésie.


***

La grive au matin, s'envole dans la brume,

Perdant son chemin, dans les limbes obscures.

Vole ! Vole ! Sans y perdre une plume,

Laisse-toi porter par les vents sinécures,

Au bout du sentier, il n'y a d'amertume,

Que si dans la vertu, tu n'y vois que l'abjure.

***

Poème de comptoir.

***

Donne bénédictines, donne le marasquin,

Buvons de l'eau de vie, recrachés par le feu,
Du vin que l'on rapine comme d'avides requins,
À celui entrevis, arraché aux carafes.

Quoi ? Suis-je sans le sous pour payer ce raki ?
On m'aurait délester de mes derniers florins ?
Traitez-moi de grippe-sous, vulgaires makis !
Je vais vous molester pour finir sur l'orin.

Rois des buveurs, seigneurs assoiffés, princes goulus,
Joignez la débauche, ce fabuleux spectacle,
Aux humeurs décoiffées par la liqueur voulue,
Alors que l'on chevauche jusqu'au dernier miracle.

Brisé, je le suis après tant d'escarmouches,
Dernière campagne, c'est mon trépa final.
Grisé par d'âpres et accueillants manouches,
 Qu'ils m'accompagnent au prochain bacchanal.

Jocard Gombo dit "Goupil"

Corvus Nigredos.

Auberge du Corbeau noir, 1721.


   L'imposante bâtisse se dresser au loin telle une falaise. L'aube ne laissait deviner qu'une structure ombragée dans la jungle, dont la silhouette trahissait la planitude de l'horizon. Son galbe dessinait les formes chantournées de l'édifice, tandis que le ciel prenait des teintes rougeâtres. Le silence profond de la jungle faisait résonné le bruit de ses pas comme un tambour chamanique. Il s'avançait péniblement sur le sentier humide. Il avait marché un long moment à travers la forêt pour arriver jusqu'ici et ses pieds étaient aussi fatigués qu'un pérégrin. Puis, un croassement vînt troubler la tiédeur de la sylve, suivit par les cris éraillés des corbeaux. Il savait alors que son but était proche car les corneilles précédaient toujours la venue d'un visiteur. 

  Mauve en arbre. 

***

Kuná.

Souterrains du Temple Maya, 1721.

 

 

   Les dédales souterrains et sombres des lieux lui rappelait ces légendes antiques dont il avait lu les contes, il y a bien des années. Il se voyait peut être, comme Thésée l'aurait fait, retrouver son chemin dans ce labyrinthe de pierres froides. Mais ce n'était pas le fil d'Arianne qu'il suivait et son destin semblait moins glorieux que celui d'abattre le minotaure. Ces méandres rectangulaires étaient, sans nul doute, chargés d'histoire. Chaque mur avait vu passer des générations de bâtisseurs, de prêtres et de guerriers mayas, avant que viennent les colons. Les pavés rugueux laissaient entendre, dans un rythme austère, ses pas hésitants. Il n'était pas difficile de croiser encore, au détour d'un long couloir, un gardien du temple. Comme un fantôme du passé indigène de l'île. Parfois il se posait la question, sont-ils vraiment vivants ? Suis-je dans un rêve ? Ou dans des catacombes ? Tant de sang avait été versé ici qu'il y avait comme une odeur étouffante accrochée à la roche. Il était au plus profond de la pyramide, le cœur viscéral du sanctuaire, là où bat l'esprit même de cette antique merveille. Cette dernière ne se nourrissait semble-t-il il que de sang, elle n'en était jamais rassasiée. Il avait compris que ce n'était pas les dieux qui étaient célébrés ici mais la violence. Chaque mort, chaque blessé étaient une offrande à la brutalité. Cela ne s'arrêtait semble-t-il jamais. Cela continuera tant qu'il y aura des hommes sur cette île...

Hollandais.

 
***

Imperdonable.

 

 

 

Deus meus est domus.

***

Bouillonnante succube à la peau nacrée,